Le vide

La lourdeur nous attache à la glèbe  peur  peu de saveur et toujours le dur labeur.
La boue monte et on s'enfonce doucement. Tant qu'il y a la lumière et le soleil pour éviter l'irréparable.
Empêtrée, ne pas s'enfoncer mais la boue monte comme un raz de marée.
On se tire ensemble de la boue, où est le pur ?
( 2001 )